|
||||||||||||||||
| ***
Тот город беззащитен и нелеп: азийская уныла панорама. Случаен сонный двор - мышиный склеп, внезапно задохнувшийся от хлама. Жужжание, кружение, гудки… Дыханье бегущих – холотропно. Карминного заката угольки Безжалостно сжигают чьи-то окна. Твой шепот тих, я слов не разберу, нам виден храм и различимо пенье… Мы маемся, как тени на ветру, реальностью потерянные тени. Но только я прошу тебя: читай, не торопя свой ум и не неволя: бегущая строка – моя печаль на мраморной стене в прощальном холле. Бегущая строка – моя любовь, прошедшая сквозь тридцать три столетья и сотни словарей, и сонмы слов за крохотную жизнь на белом свете. |
