|
||||||||||||||||
Когда простор поверит, что огонь костра не вспыхнет над поляной и летнего заката рыжий конь не пронесётся по тропе багряной, то затаятся и вода, и высь, дожди шуметь и плакать перестанут и будет некому позвать: «Вернись!» безгласны будут даже птичьи стаи… Ты больше не услышишь никогда ни смеха, ни живительного слова и даже слово черное «Беда» ни всплыть, ни раствориться не готово. А имя шелестящее твоё не вспомнит даже крохотный листочек и будут улетать в небытиё любви, стихов и мыслей многоточья. |
||||||||||||||||
