Предыдущая   На главную   Содержание   Следующая
 
 
УЖЕ Я ВОЛЬНА
 
  
 

Кто сказал, что большими поэтами могут быть только, или преимущественно, мужчины? ." Женское творчество только начинается, - сказала как-то в интервью нашей газете Ольга Седакова, лауреат многих литературных премий мира, ведущая на философском факультете МГУ семинар поэтики - оно декларируется раньше, чем сложилось...Сейчас такой бурный переходный период, когда женщина настаивает на своей самостоятельности..." Нельзя во многом не согласиться с О.Седаковой, однако следует отметить, что период, о котором она говорит, уже наступил и процесс идёт полным ходом. Другое дело, что с творчеством многих женщин-поэтов широкая публика пока не знакома, в силусложившихся обстоятельств. В СМИ, популярных журналах "раскручиваются"
далеко не те, кто заслуживает этого своим несомненным талантом, а те, за которыми стоят разного рода спонсоры. Мало, или совсем неизвестны действительно достойные. Чтобы не откладывать с примером, сразу обращусь к тому, что "теплется под рукой" - начну со стихотворения, Анастасии Байздренко. Именно о её творчестве и пойдёт далее речь.

***
Уже я вольна
ибо цапельным танцем больна.
У ночи лицо безмерно.
Мудро
вышагивает, вынашивает тишина
то, что внушу и вдохну утром.
Уже я - вода,
надо мной - ледяная слюда.
Прохожу, онемев,
вся - глаза и ноздри.
Дерево теплится под рукой, когда
марево моё -
март мой раненый,
поздний...

Можно только поражаться тому, как необычно тонко и своеобразно чувствует, воспринимает и постигает мир женщина-поэт.
Я познакомилась с творчеством выпускницы филологического
факультета МГУ Анастасией Байздренко в 1998 году, благодаря нашей совместной работе в газете "Московский университет". Постоянным читателям она знакома и как Анастасия Воинова (псевдоним). Её оригинальные статьи, эссе и обзоры не раз публиковались на страницах "Московского университета", вызывая неизменный интерес, завораживая присущим только ей оригинальными динамичным стилем подачи материала, всякий раз привлекающим внимание читателя. Она никогда не повторяется, не допускает "проходных фраз". Её статьи несут особый эмоциональный и эстетический заряд: это и "Лицо без улыбки" (о Саше Чёрном), и "Немного нервно" (о Маяковском), и "Мой посох в слезах"
(о А.Белом). Также необыкновенное, требующее особой оценки,
поэтическое эссе "Окна". Однако обратимся вновь к её поэзии и, конечно же, на примере её творчества к женской поэзии вообще. Читайте:

***
Жест "дворников", как вялый метроном,
стирает истекающий ноябрь.
Как по-другому думается мне,
привычно колесующей пространство,
о том, что изнутри обожжено
процентов сто доверчивого сердца,
о дыме без огня, угарном газе,
о странностях обратной тяги,
о волоске, соломинке... Без боли
сгорает всё, и весело сгорать.
А где-то умозрительный кузнец
медлительно куёт добавочные прутья
к решетке римских цифр, и сыпь дождя
всё так же изъедает стекла,
и по странице книги на коленях
скользит сквозь строчки желтенькая тень
последних капель. Что-то неизбежно.

Просто, естественно и свободно дышит современная женщина поэзией .
Какое подсознательное стремление - без рамок четких рифм, без надоевшей зашоренности - погрузиться в немереную глубину всего сущего, глубокое чутьё, умение найти и натянуть своеобразную философскую нить между бытием и небытием, между временными измерениями, раствориться "доверчивым сердцем" в нашем невероятном, Богом подаренном бытие, стремление познать его своим творчеством...

***
Сказать ещё? Ни быстрый бег времён,
ни череда веков, ни бурный ветер,
ни едкий дождь... Вдоль улицы, как сон,
смотреть, как молча умирает вечер,
приходят кони с древними глазами -
пар из ноздрей и пар от мокрых спин.
Пока туман плывет над фонарями,
веди меня сквозь новогодний Рим,
пока над городом раскрыла руки ночь,
я буду ждать как отзовется слово,
я буду ждать пока утихнет дождь,
когда всё кончится и всё начнется снова.

В поэзии обязательно должен присутствовать элемент игры. Если его нет,
"если он уходит - как говорила та же О. Седакова, - то это уже не искусство.
Тогда начинается прямая гражданская или моральная проповедь, а
часто демагогия".
В поэзии Анастасии Байздренко нет и намёка на скучное морализирование. Её поэзия зовет вчитаться и 'подержать в руках' каждое слово, побыть подольше там, внутри загадочного пространства стихотворения.

***
Ожоги дня, истомы и исходы,
жадней и обнаженней жала нет,
когда тревожно набухают всходы,
и красным устьем раскрывается рассвет,
и ночь бледнеет, медлит, бредит,
и милостыня слов щедрее по весне,
а я всё глажу чёрного медведя,
уснувшего у ног моих во сне.

ЛИСТ МЁБИУСА

Не торопись.
Мне город незнаком.
Уже дорога повернула дважды,
а я иду, как ночью,
босиком,
не открывая глаз,
на поводке у жажды.
Ты прав.
Конечно, я схожу с ума,
в блаженстве судороги краткой,
когда за этой спутанной изнанкой
мерещится другая сторона,
которой нет.
Я стягиваю плечи
той тонкой шалью (помнишь?)
из кулис
словечек, взглядов, пауз
нашей встречи.
Теперь не холодно.
Не торопись.

***
Как очертанья жизнь теряет,
когда наш поезд в скобках рифм
неторопливо повторяет
на стыках рельсов трудный ритм.
Так завершает вечер странный
Готический разрез теней,
Когда я зеркальцем карманным

Ловлю верхушки тополей
Дрожат и катятся с ладони
Дома, деревья, провода,
И привередливые кони
в гравюрной плоскости пруда.
И круг от лампы отмеряет
бессонной бабочки полет,
и очертанья жизнь теряет,
и лапы ночь на стол кладёт.

Играя, познавая и приобщаясь, невероятным образом переплетая земное и неземное, абстрактное и конкретное современная женщина-поэт как
бы держит в руках нити от всего сущего и может позволить себе совмещать несовместимое, выявляя истинное. Заметьте, у неё никогда не теряется острота восприятия действительности, и к тому же её поэзия просто пронизана щемящим чувством любви.

***
Солнце не светит, а моросит,
Синицы кричат "пусти, пусти".
Ах, как залито свинцом в груди!
Если не Ты, то кто простит?
Если не он, то кто поймет?
Ах как небо по венам течет!
рядом, когда надоест воевать -
рядом бычку медвежонком лежать.
Если не я, то кто повторит,
Это - весна у меня внутри,
это внутри у меня болит,
это на дудочке мальчик дудит.
***
Переживу,
Как переходят вброд
лесных ручьёв холодные пороги,
как удила закусывая рот,
в неверности ила и камней ожоги
войду.
Вошла - лимона узкий лист
зачем-то в этом севере зелёный:
весна, Россия слышится, как свист
из тетивы оборванного стона
мне душу распоровшая стрела.

На пороге XXI век. Лёд тронулся, господа. Замрём на пороге нового
тысячелетия в ожидании захватывающих перемен. Они обязательно будут!

Татьяна Кайсарова СМИ СГУ




 
Best Wallpapers For You Sugrob Soft: Софт Руссификаторы Mp3 Video и прочее Получить трафик